Triste é não chorar

*Para Eliana Castanho

Escreveu-me que chorou adentro afora quando de sua janela o mesmo chove. Deve ser o coração de seu mirar, porque ela tem essa fina melodia dos cristais nos recortes poéticos que produz. Seus tilintares, minhas miragens. E eu em árida tarde de pensamentos desencontrados, a milhares de quilômetros distante do nada que se me sai quando vou. Há dias tento arrancar asas do cinza chumbo e só poeira me cobre no vazio do não. Tudo vaga, os cachorros passeiam, crianças riem, ventania de motores, e desvairo na cama entre sucessivos pesadelos antipoéticos. Estou cheia dos reditos, sem desejos no verão, meio papel de parede mofado e sei do que preciso urgentemente. Porém fora de alcance, dança nos dedos a espera, à espera. Esse engasgo que rasga a garganta e torce a voz sem afeição.

Preciso lhe contar que faz sol, embora em mim esse frio danado nos pés. O ideal seria enviar algo doce para ela, tão morno que abafasse qualquer dor implícita no choro. Se houver dor e não for apenas um sentir demasiado, porque ela tem disso, melancolia de brisa, feito cor de ameixa na atmosfera, nem sei. Mas descreverei as mangas deliciosas da estação, rubras e carnudas, doces como as frutas que estouram maduras dentro da boca. E que também me delicio na luz entre primavera e verão, sei que lâminas rajadas partirão o sal da pele.

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Coluna SEM INOCÊNCIA - hoje, quinta-feira.

Mais do mesmo

 

O homem canta Jesus no ônibus e você no que agora leio. O de antes contido no de agora num porto tão pra lá do que existe à volta. Pela janela escorre água de primavera verão dezembrino. Ao lado do Obelisco um cone gigante, e querem nos fazer acreditar que é uma árvore de natal essa forma sem sentimento, com laços e vermelhos e verdes, rodeado por anjos brancos de gesso. Tinham de ser brancos os anjos, assim como Jesus sempre com sua pele branca e olhos azuis, alucinam-nos a toda hora. É a Prefeitura de São Paulo desejando-nos bom natal depois do aumento das tarifas dos ônibus e outras que chegam na esteira dos brindes natalinos. Mas a economia continua estável, meu povo, não há inflação! E o homem esgoela nos meus ouvidos: vem Jesus, vem, veeeemmm...! Não tenho coragem de olhar para qualquer alguém, porque se vejo comoção ou convalescença, caio numa dor antiga... Ah! soldados operários da reprodução dos estereótipos.

 

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Escrito por porque escrever é preciso às 11h02
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