Ainda é Tempo

Houve uma época, entre verões e invernos, em que mantive uma coluna de crônicas e textos livres no site do Opinião Pública, administrado por um antigo amigo de infância. Que coisa, de pensar que nos re-encontramos via Internet. Emiliano é pessoa mais que pessoa, é gente. Assim que nos re-conversamos, mais de dez anos depois, ele mencionou o tal site em criação e eu – de pronto – sugeri uma coluna de crônicas. Não havia, ele criou. E não é que ‘deu certo’?

Dali nasceram textos, amores, des+agravos, discussões séríiissimas, cisões, amizades etc. Gente de toda parte, do Pernambuco, Brasília, SP, Ilhas Maryland, e sei lá mais quantas paragens. Casados, descasados, doidos, aventureiros, jovens destemperados, profissionais comportados, ‘de um tudo’.  Estou certa de que para estas pessoas – e eu – foi mais que importante, compõe nossas vidas. Mas o Emi resolveu desativar as coisas como estavam, porque já tinha uma atmosfera ruim de família em desacordos estruturais, gente batendo panelas, jogando roupas pela janela, ninguém a escutar ninguém, coisas do gênero, e começou a reinar um clima estranho ‘na parada’. Comunicou-me sua decisão e tive que concordar. Fica a saudade na memória afetiva.

É que tinha interlocução, fosse para criticar, contemplar, acrescentar, destruir, temperar, enfim, havia conversa com os leitores. E também entre escritores e colunistas do próprio espaço. Cadê eles? Não sei mais, sem notícias. Dessa história me brotou um grande amor que – como tantos outros – se foi. Estamos por aí, vemos nossos nomes, luzes verdes, vermelhas, laranjas, mas algo se quebrou. Desenredo, desencanto. Também.

Mas o caso é que pode se criar vida e emoção na web. Por exemplo, assim como havia uma espécie de cotidiano, um clima de cozinha no site Opinião Pública, existe uma cumplicidade – ainda que aparentemente impessoal – entre ‘blogueiros’. Chegam por diversos caminhos, de leituras em leituras, por mãos de amigos, por curiosidades atávicas, ou a busca de algo que não se sabe. E é bacana ler os comentários, críticos, contemplativos, o que seja, mas saber que alguém ali esteve e leu os textos. Sentir algo - a presença. Muitas pessoas não o fazem - os comentários – e é uma pena, porque fica um silêncio grave, sei lá. Tem quem não ligue, mas eu, confessa que sou, ligo.

Dia desses recebi o e-mail de um leitor, blogueiro em inícios de escreveres, o Maurício Rocha. Na carta manifestou sua solidariedade ao meu estado de ‘mulher escritora extra-sensível’. Destrinchou as crônicas mais recentes que publico no site da Geração Editorial, comentou uma a uma, assistiu ao filme Lugares Comuns, dividiu um pouco de sua vida, suas angústias, identificações, seus passeios na busca do sentido da vida, talvez. Sobre a questão da profissão – ser escritora – até mencionou uma história curiosa de conversa entre surfistas, quando um pergunta ao outro se também é surfista e a resposta foi: ‘É, também faço isto com as ondas’. Metáforas.

Ao comentar a vida, Maurício conta que está a caminhar pelo teatro, música, pintura e tal. Assim também tem sido comigo, aventureira no palco da vida. Dá fome, dá sede, ânsia de viver exaustivamente. Mas também cansa, tem uma hora em que se faz necessário o descansar dentro da gente. Porque lá fora é o que sabemos, aquela zoada. Muitos a correrem atrás do próprio rabo.

Por essas sintonias perceptivas, outro dia minha amiga Marieta considerava que a maioria das pessoas sempre ‘tem que’, até durante os momentos comuns, entre amigos, família, amantes, as pessoas não se separam desse ‘ter que’ desmedido, desenfreado. Às vezes nem sabem o que ‘têm quê’. A impressão é a de que não vivem os momentos, porque sempre têm que estar em outro lugar, talvez, fazer coisas seguintes, pensar no amanhã, no depois. Desse jeito qual é o sentido da vida?

Conversávamos sobre o não-estar de tantas pessoas, o não se entregar ao outro, à conversa, à alegria, aos toques do coração, à simplicidade, era isto. Entre outros assuntos, claro. Gente que fica dependente ‘das coisas’, dos telefones, do relógio, do carro, cada um com suas coisas. Coisificados, diria meu pai. E se esquecem das relações humanas sensíveis, de amizade, de amor, ou da natureza, escutar o passarinho, mirar la luna, apreciar as paisagens.

Em busca de sentidos, então, Maurício me comoveu ao comentar uma das crônicas – Traziam Brisa e Chuva no Olhar –, e escreveu assim: Não sei direito o que dizer sobre esse texto, você escreveu coisas que me tocaram, me deu vontade de chorar, mas não consegui, entende? Por isso escrevi no meu comentário a letra daquele samba gravado pelo Paulinho da Viola: "Quero chorar / não tenho lágrimas / que me rolem nas faces / pra me socorrer / se eu chorasse / talvez desabafasse / o que sinto no peito / e não posso dizer...".

Honestamente, senti-me menos sozinha nesse mundo solitário do criador. Feliz, não apenas pela aproximação da alma de alguém, mas porque ele se sentiu à vontade para conversar escrevendo um e-mail – carta.

E assim fazemos amigos, humanizamos um pouco as relações, ainda que pela Internet, estendemos os laços, os abraços, e é possível mantermos a sensibilidade, engrandecer nossas vidas, sonhos e visões, embora o mundo cão. Ganha sentido ser e estar na vida através do outro, em relação. Ao escritor pode ser mais que vital, é o que muitas vezes lhe confere existência.

Escrito por porque escrever é preciso às 13h32
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