Não sei se acordei de saudade ou vontade. Frivolidades humanas também têm espaço. Dormi com as palavras de alguém na boca, peitinhos e bundinhas de menininhas que eles anseiam por morder, lamber Lolitas magrinhas nuas na beira do rio, sentir o líquido gozo entre as pernas, vem, enfia. Porém eróticas e desamparadas, como se depois ficassem suspensas, feito vasos de enfeite, ou pinturas incorpóreas, prontas para aquecerem os momentos de sexo à queima roupa. E vôos sem rumo. Imaginar aquela garota de vestido curto, florido, leve tecido, sem calcinha, caminhando pela rua, indo para qualquer lugar, ele paralisado de loucura, nossa, podia ser agora mesmo, e ela, envolta num olhar de safadinha manhosa, puro dengo de menina gostosa, quer e pede. Então eles vão e se lambuzam. Assisto tudo assim à distância, sentindo o vazio de horas semelhantes para sempre marcadas nos gestos do olhar. Mas, agora, fico bem nesta cama onde o sol se transforma em homem e me satisfaz.

Por que teu erotismo pende para a tristeza, meu amado? Não sei se é lamento, ou a satisfação depois do coito, aquela tristeza de quem muito comeu. Não saber o que percorre da tua língua nos lábios dos desejos, nas teias dos teus contos. ‘Quem era Cândida, quem era Teco? Lembranças doces e tristes da juventude. Por que a tristeza? Não sei. Era eu muito triste naqueles tempos em que via sentido na literatura. Via sentido na literatura sem ver sentido na vida. Hoje vejo algum sentido na vida e pouco na literatura. Por quê? Não sei. Voltarei a escrever pelo gosto de escrever, não pelo de ser lido. Antes, escrevia por necessidade psicológica, catarse, e porque queria ser lido. (...) Bem, voltando à tristeza. Não, não é tristeza pós-coito, nem lamento, apenas o que se sentia naquela ocasião. O sexo era gostoso, mas a vida, não.’²

Sim, desvelarei o texto que desta boca sai. Escrevo porque tem gosto, por ímpeto, porque não sei dizer todas as coisas e tampouco alcanço tudo que busco, escrevo porque escrevo, quase como um correr alucinado pelo ar, lúcido, delirante, sofrido e trôpego. É. O sexo ainda tem gosto, mas a vida da política diária que interfere no pleno gozo, não.

Por não saber como manter acesa a credulidade de quando outro país era possível, quando fomos mais alegres e donos de nossas vidas. Nesse tempo, o presidente do Brasil, o congresso, o parlamento, ou os tribunais não nos prejudicariam. O país seria nosso, afinal. Em caso de discórdia íamos às ruas, chegaríamos ao ‘consenso’ - veja bem, assim as pessoas continuam na miséria, analfabetos de letras, o Brasil está parado, sem recursos, sem investimentos, sem entrada de divisas. Sem trabalho - vossas excelências - estamos diminuídos. Prezado senhor presidente, não tem jeito de vossa senhoria acordar para a realidade de fora do palácio? Vamos mudar, de agora em diante está decretado que serás de fato um prestador de serviços à comunidade, e não mais o sapo-rei, surdo, inflado e senhor de tudo. Napoleão sobrinho foi pequeno ditador, ambicioso por poder atropelou os inimigos e no congresso fez pérfidos conchavos, subornou, tramou, descartou a constituição. Ao final perdeu a guerra, claro que entregando as contas ao povo.

Escrito por porque escrever é preciso às 20h10
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E esse não saber o que será de nós, filhos da terra que lavramos de sole a sole, das construções erguidas sobre sangue, quando pagamos desvios de verbas e superfaturamentos com a morte e o fiapo das gentes. E a prisão de morrer todos os dias em nome do que ainda se chama viver, de desemprego em subemprego, escravizados, dormindo e acordando com a falta da falta da falta. Embora a saber algo, sim, porque de eleição em eleição o estado de coisas se repete. ‘Hegel observa em uma de suas obras que todos os fatos e personagens de grande importância na história do mundo ocorrem, por assim dizer, duas vezes. E esqueceu-se de acrescentar: a primeira vez como tragédia, a segunda como farsa.’¹ Onde guardar tamanha descrença, perplexidade? Nem colchões ou tapetes suportam.

 

Louve o saber, não adule a ignorância. Porque este não saber é para vir a saber, conhecer, apreender e transformar.

 

Então, meu bem, o não saber se procria nos vácuos. Deixo um pouco a guerra de fora para estar contigo nos momentos de trégua, porque tens esse calor de amor que afugenta os maus espíritos, esse gosto antigo de ontem. Meus melhores e piores, meu azar e minha sorte. Quero dormir sobre teu peito, escutar teu coração no meu, porque acordei ferida das batalhas de ultimamente, peço teu embalo de corpo e abraço. Teu gosto de bom dia roçando na testa, morno como promessa. Ah, manhã!

 

Manhã que se perde da essência, não saber o salgado dos olhos de onde vem, por que esse mundo tão inverno e primavera? Tenho dor e abandono, e sei que não é preciso nomear todas as coisas, principalmente os desencantos. É que fiquei sem esperanças ao ver a mulher e a criança arrastarem aquele carrinho de lixo, o cachorro latindo, sem pausas dramáticas, agüei. A vida é feita de encontros e desencontros. E de gente passando fome, na miséria da doença, da falta de abrigo, de água, de comida, e adolescentes assaltando a mão armada. E não falemos em esmolas, hospitais, escolas ou aposentados, afinal isso estará nas campanhas dos próximos meses. Às quais estaremos atentos, ou sim, ou não?

 

É preciso deixar os mortos enterrarem seus mortos, a fim de alcançar o conteúdo (e a poesia) do presente, despojados da veneração supersticiosa do passado (JK, GV etc.). Botei a invisibilidade na reserva. Sim, as pequenas coisas emocionam e entristecem, as grandes nos derrubam, e caminhamos.

 

‘Os homens fazem sua própria história, mas não a fazem como querem; não a fazem sob circunstâncias de sua escolha e sim sob aquelas com que se defrontam diretamente, legadas e transmitidas pelo passado. A tradição de todas as gerações mortas oprime como um pesadelo o cérebro dos vivos. E justamente quando parecem empenhados em revolucionar-se a si e às coisas, em criar algo que jamais existiu, precisamente nesses períodos de crise revolucionária, os homens conjuram ansiosamente em seu auxilio os espíritos do passado, tomando-lhes emprestados os nomes, os gritos de guerra e as roupagens, a fim de apresentar e nessa linguagem emprestada.’³

 

Palena Duran

 

Citações: ¹ e ³ – de Karl Marx, em O 18 Brumário de Luis Bonaparte, capítulo I; ² – de L.

Escrito por porque escrever é preciso às 20h07
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