Quando acaba o amor?

O amor acaba quando se pede de volta aquele quadro que um dos dois não olhava, no domínio sobre o vencido. No grito oco. Quando morrem as plantas que ficaram na velha casa, quando notamos as primeiras manchas nas paredes, naturalmente os adornos se quebram, e o telefonema não pede que se volte logo por saudades. Quando nos ocupam as lembranças de esquecimentos distraídos, quando nos ocorre que poderia ter sido diferente, sim, porque éramos vastos. Quando a sensibilidade se concentra na mágoa e numa coisa que não se sabe de onde vem, nunca se viu e nem é bem isso. Quando se assiste a espetáculos mesquinhos e desordem no universo do que foi. Teria sido? Ou quando o olhar se perde nos desenhos de uma tábua de cozinha, a mesma onde foram preparados tantos almoços, jantares, vinho derramado em conversas amenas.

O amor acaba na fissura. Quando não se sabe quem está a viver aquela tarde do sábado, de quem são as pernas que a esmo caminham, ou os braços que carregam ponteiros do relógio de certa igreja matriz. Por que vivo nesta cidade? E a língua é o sino metálico sem corda pra badalar. Quando se é cera de vela, ou alguma figura geometrizada, soturna e em fundo escuro de Caravaggio. Embora sem o mesmo ritmo, relevo ou admiração pelos entes da natureza. Menos Dionísio, mais farsa e tragédia. Quando não se tem mais nada a extrair das estátuas clássicas, do amor romântico, ou dos mitos romanos do homem heróico. Quando não conseguimos nos separar da condição humana, fincados que estamos, e daqui não se vai com o vento. Quando se é cigano e prostituta. Ou terra com gosto de ferrugem. Tanto faz tudo, podem morder ou retalhar porque o sangue se foi, caveira sem advertência. Quando se cai em vertigem e um silêncio incômodo zune, amortecido ao que os ouvidos pedem e das vozes não se escuta. Quando se toca sem pegar e é preciso reaprender formas e conteúdo. Quando se procura nos manuais o quê comer, como se proteger do frio, em qual parque passear com as crianças, como recuperar os desejos e reorganizar os afetos. Quando se está em despedida e saudações soam brutais como a luz do dia, é noite gelada e chove fino. Quando protagonizamos os velórios, os ritos e refúgios em sacrifício. Quando lenta morte nos entra para re-construir o passado, e o viver não tem mais a divindade dos sentimentos exagerados. E quando.

Escrito por porque escrever é preciso às 13h32
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